Author Archives: Jasmine Chater

About Jasmine Chater

Jasmine Chater is a teacher living in Halifax, Nova Scotia. She completed both her English and education degree at Mount Saint Vincent University. She has published poems in the Halifax literary journal Open Heart Forgery and the online publication Symmetry. She enjoys the poets of the modernist movement such as Gertrude Stein and Wallace Stevens. Jasmine believes it is vital to make creative expression a central part of the classroom.

My Mother’s Wounds

This entry was posted in and tagged on by .

جراح والدتي

زاحفة على بطنها ويديها الصغيرتين ملطختين بالغبار، تلتفت نحو الطرف الآخر وهي في حالة ذعر كبيرة منتظرة ساعة الإنقاذ. وبالقرب منها كل من أختها وأخواتها يتأخذون من الأرض مسندًا لهم، وفي أذنيها صدى الأصوات وصراخ تدعو الله أن تتوقف.
يوجد تحت فخذها ندبة طولها 8سم، كما يوجد شظايا لقنبلة إستقرت تحت الجلد على طول معبدها.
هذه هي الجراح التي أصيبت بها والدتي عند إندلاع الحرب الأهلية في لبنان. أهذه جراح؟ هذه مجرد آثار مادية ولدتها الحرب، أمّا جراحها الحقيقية هي تلك المخاوف اللامتناهية التي نتجت عن سماع الأصوات العالية والإنفجارات بشكل مفاجئ.
فلا يغيب عن ذاكرتها ذلك المشهد الذي رأت فيه كيف ألقيت شقيقتها الصغيرة مسافات بعيدة من تأثير الإنفجار كما أنها لا تنسى ذلك الإحساس عندما رأت أصابع خالتها تنزف دمًا شكلت بركًا على الأرض.
أما جرحها الأكبر هو لوعة قلبها على شقيقها الصغير البالغ من العمر خمس سنوات، الذي فقدته صباح عيد الميلاد.
إضافة إلى ذكرى والدتها التي أصيبت بحالة من التوحّد والإكتئاب لسنوات عدة جراء ما حصل مع إبنها الصغير وأصبحت منذ ذلك الحين مدمنة على الفيكوتين ومنطوية على نفسها ومشلولة.


Daily Lebanon News by Jacinta Chater

My Mother’s Wounds

Laying on her stomach
her small hands on the dusty floor
and head to the side,
panicked and waiting.

Her sister and brothers next to her,
their palms against the tile, sweat beneath them.
Her ears are ringing, she prays for it to stop.

A scar down her thigh eight centimetres long
and metal shrapnel lodged
under the skin along her temple.
These are my mother’s wounds
from the height of Lebanon’s Civil War.

But these are mere marks.
Her true wounds are never ending anxieties
from sudden loud noises,
the never fading memory of
seeing her sister thrown
from the ground to building balconies
by the impact of explosion.
Her aunt’s fingers lodged deep
into the tissue of her thigh
to slow down the pools of blood
spilling onto the concrete.

Her wounds are the loss of her five year old brother
on Christmas morning
and the memory of own mother, depressed,
in an unresponsive state for years
addicted to Vicodin and withdrawn from what was left.

Lebanese Kitchen

This entry was posted on by .
Lemon Curd by Kelly Neil

Lemon Curd by Kelly Neil

It’s six o’clock:
I’ve barely closed the front door behind me
and already

the sound of arabic mixed with
french mixed with

the smell of fresh garlic mixed with
all-spice mixed with

clings to my
thick brown hair.

Mom’s kitchen is the closest I have
to my grandmother
to my grandfather
to the olive trees
fig trees
cedar trees

to the breathtaking mountains
and the Mediterranean sea,

my second home.

My mom
your mom
his mom
her mom

since we can’t go there
thank you for bringing it here,

to our kitchens.